Du toit s’écoulent tes yeux qui me regardent au bout de la lumière je te vois naître au fond de mes mains en même temps que les mots m’emportent au bout de moi-même    je ne cherche plus mon visage qui s’est imprimé sur la soie de tes mains    je marche dans un sentier que personne ne connaît    il tourne avant qu’on puisse l’emprunter    seuls ceux qui ont cultivé les rêves qui nous emportent au bout de la nuit savent quel détour il faut prendre pour te rencontrer

je me suis perdu mille fois avant de me revoir au bras d’une forêt qui enchante ses oiseaux et porte ses arbres sur le dos de son amour    c’est ton nom que j’épelle du fond de ma prière    lui que je récite en regardant couler l’eau sur les pierres de l’espérance qui me porte de te revoir un jour avec mes yeux de chair et ton regard d’enfant qui a retrouvé sa mère

Jean-Noël Pontbriand est né en 1933 à Saint-Guillaume d’Upton. Il a consacré sa vie à l’enseignement, principalement la création littéraire de 1982 à 2013. Parallèlement à ce travail, il a mené une vie d’écrivain en essai (Les mots à découvert, Les voies de l’inspiration), en poésie (Une douzaine de recueils dont Éphémérides, Lieux-passages, L’il nu, Jack Kerouac blues), deux récits (Taches de naissance et Vous serez comme des Dieux). Il a fait paraître, aux Forges, tout récemment, un autre recueil de poèmes : Naissances.

parc de l’archevêque
des corbeaux sur le gazon
gobent des lombrics

bruits de ventilation
du bout du grand hall
des échos de voix

vagues sur le sable
elles bercent un enfant
qu’a ramené la mer

brume sur La Salle
d’une rive à l’autre
grillons et rainettes

à l’entrée de l’ancien monastère
l’accueil des moustiques

ruines d’une église
la jeune maman allaite
son bébé à l’ombre

torride mi-aout
au seuil de la chapelle
une vieille serpille

un banc au couchant
une maman deux grands-mères
bébé sur les genoux

vent dans les peupliers
l’ombre d’une herbe sur le
genoux du bouddha

saules sous le vent
sur la berge de La Salle
des chants népalais

sentier d’herbes sèches
j’étais un enfant-cheval
allant grand galop
après toutes ces années
je le suis toujours

Bertrand Nayet publie nouvelles, récits, poèmes et contes. Il écrit du théâtre, crée des mises en scène, joue pour des troupes du Manitoba, dessine, peint et illustre. Père fondateur et secrétaire perpétuel du Collectif post-néo-rieliste, fondateur et animateur du Kukaï Rouge il est écrivain en résidence à la Maison Gabrielle-Roy, à Saint-Boniface. Ses dernières publications : Contes de fils et d’eaux, Sur une même écorce, Les lieux de l’amour/L’amour des lieux, Voix.

J’ai accepté de n’être qu’un monstre
De vous laisser construire des histoires
Et les associer à mon nom
À ma figure

J’ai écouté vos paroles
Afin de bien les comprendre
Pour leur donner vie le plus honnêtement possible

Je suis devenu ce que vous vouliez craindre

Cet être ignoble
À qui il fait bon de lancer des cailloux

Je suis devenu cette bête
Afin que vous puissiez éviter les miroirs
Pour vous laisser embrasser vos égos

J’ai enlacé vos murmures
Les mots à double canon
Et vos regards inquisiteurs
Pour vous permettre de dormir
Afin qu’il y ait toujours pire en ma direction

J’ai accepté de n’être que votre ombre
D’être la laideur qui vous rend jolie
De parader mollement entre vos luxures
Pour que vos doigts puissent briller

J’ai couru vers vos démons
Pour vous faire croire en vos dieux

Je suis devenu le contraire
De ce qu’on m’avait promis
Afin que vous vous sentiez bien
De me donner assez pour un café

Sébastien Bérubé est originaire du nord-ouest du Nouveau-Brunswick. Diplômé de l’Université de Moncton campus d’Edmundston et artiste multidisciplinaire, il a publié un roman en 2012 (L’œil de papier), enregistré un album en 2013 (L’encre des saisons) et fait paraitre un premier recueil, Sous la boucane du moulin, en 2015 chez les éditions Perce-Neige.

En plein après-midi
En plein janvier
En plein ciel

Des étourneaux
Semblent tomber
Des nuages gris

Tels des orchidées noires
Ces étourneaux
Aux ailes déployées

Planent joyeusement
Un peu partout
Dansent un ballet
De bagues et de coeurs

Et à la croisée
De Finch et Yonge
Ils amusent les conducteurs

I.B. (Bunny) Iskov est la fondatrice de l’Ontario Poetry Society. Ses œuvres ont été publiées dans plusieurs revues et anthologies littéraires. Elle a à son actif trois collections complètes et de nombreux chapbooks. En 2009, Bunny a reçu le tout premier prix R.A.V.E. (Recognizing Arts Vaughan Excellence) dans la catégorie Enseignement/mentorat en arts littéraires, en reconnaissance de son apport exceptionnel au paysage artistique de la municipalité de Vaughan.

À l’aube de mars vous vous éveillez,
Un thermomètre frissonnant se plaint
Qu’hors de vos murs isolés, le monde
Tiré de la nuit par le soleil matinal,
Est silencieux et figé à – 34^oC
Vous êtes prêt à répéter votre air familier
Quand cet hiver finira-t-il?

Même si votre rationalité avoue
Que le soleil est beaucoup plus haut et plus chaud,
Si fort que la neige commence à fondre
Bien avant que la température passe le zéro
Votre faim de printemps gronde en vous
Comme une blessure d’amour à sens unique

Deux jours après le mercure dépasse zéro
Et la neige déploie à nouveau son mystère
Fond sous vos yeux en soupirant
Se creusant d’elle-même comme des joues d’affamés
Les cent chansons de l’eau dans les gouttières
Vibrent et lancent dans l’air urgent
Des messages émus dans les ondes endormies

Traduit par Andrée Lacroix

M. Glen Sorestad est un poète bien connu de Saskatoon, dont les œuvres ont été publiées dans plus de 20 livres de poésie, plus de 60 anthologies et traités ainsi que dans des revues littéraires d’Amérique du Nord et de nombreux pays d’Europe. Sa poésie a été traduite en sept langues.

M. Sorestad est membre de l’Ordre du Canada.

C’est ainsi que tout commence,
non par un mot,
mais par un souffle.

Par une chose que nos corps font
d’eux-mêmes, sans
qu’intervienne notre volonté

Par une chose que font nos corps
pour nous sauver
de la conscience et de la mort.

Mais elle survit—la mort—dans ce paisible

instant entre l’inspiration

et l’expiration, en cet instant

où nos coeurs séparés battent séparément, en cette milliseconde
où notre esprit laisse vivre notre corps.

Mais c’est bien sûr notre corps qui laisse vivre notre esprit
pour un instant, et toujours elle guette,
la mort comme un oiseau agrippe

un autre oiseau

en plein vol.

moi j’ai décidé tard un soir de fin de septembre de me glisser doucement dans la vie ben oui moi je m’en venais any minute et pis épuisée Mom s’endormait entre chaque douleur trop morte de fatigue pour accoucher pour encore pousser avait ramassé tout le grand champ de patates pour l’hiver pis empoché pis rentré dans la cave déja trois p’tits et depuis que pépère est parti c’est pus pareil lui il l’aidait c’est vrai qu’il faisait très beau cette fin de septembre je sais déja qu’elle est belle ma mère par les battements de son coeur parce que son corps me berce même qu’elle s’arrête de temps en temps baigne son beau visage au soleil sourit ce grand ciel bleu des prairies l’épate toujours quand même Mom se méfie on vit dans le Nord dans le gumbo country et quand y’arrive un de ses cloud bursts les chemins deviennent impassables pis là elle se sent stuck surtout quand elle soupçonne qu’encore une fois Dad s’est arrêté au bar qu’elle ne peut pas savoir quand il reviendra du village avec les commissions et qu’est-ce qu’elle ferait si un de ses petits tombait avec une grosse fièvre si elle manquait de formule pour le bébé Mom s’affaire fait semblant de ne pas avoir peur moi je sais qu’elle a peur elle jette des petits regards furtifs vers le châssis qui donne sur la route son inquiétude pétille dans l’air crépite autour de la pièce comme de l’électricité statique

Il y aura très peu d’espace malgré le froid. Je me tiendrai à la source.
Il y aura le pas des hommes. Très peu de plages pour les recommencements.

Très peu de coquillages et d’enfance.

Il y aura cette femme que la page borde de son écume.
Il y aura quelques étoiles. Sur nos lèvres, des arbres qui se fracasseront.

Il y aura beaucoup de mots, ta chute s’abreuvera de nos mémoires.
Et l’empreinte des glaces embrasera l’aube vide de nos vies.

Il y aura très peu de nous. Le silence sera une maison couverte de songes.
Il y aura peu de visages et de livres, trop peu de corps pour aimer.

Il y aura les falaises et les restes.
Il y aura ce rien. Ce poème sur ma langue que je commencerai.
Il y aura la pierre que je porterai à ma bouche.

Dans les bras d’une mer agitée, nous serons seuls.
Debout, près de l’écorce et du vent, comme l’encre sur la neige,
les jambes entremêlées d’algues, nous naîtrons dans le silence.

Née en Gaspésie, en 1978, Marie-belle Ouellet s’engage très jeune dans la lecture et l’écriture poétique. En 2004, elle reçoit le Prix Arcade pour sa suite poétique Nature morte. Elle occupe en 2011, la première residence d’artiste à la Maison Félix-Leclerc de Vaudreuil où son recueil, Je promets d’être là, a été en partie compose. Depuis 2006, elle a publié plusieurs recueils de poésie aux Éditions David. Son dernier recueil, Le son friable de l’étreinte, vient tout juste de voir le jour.

Les nouvelles sont les mêmes
Seule la nature explose
Le parc désert
Immobile
Pas un oiseau

La routine s’éloigne
Gestes répétés
Mouvements rapides
Le temps file
S’arrêter un peu
Pour entendre les arbres
Les bruits discrets
Assommés par la ville

Je vois au loin une autre cité
Que je ne connais pas
Qui est-elle?
Horizon ou lendemain

Les mains vertes
Tempèrent le temps
Les moulins recherchent l’abandon
Soufflés par les blés
Sur un mur vitré
Les semences se perdent dans l’air lourd
Fin cruel
Jadis, j’aurais crié
Maintenant le silence des oiseaux m’étreint

Je suis dans mon ventre
Blotti dans un creux
À l’abri de la pluie
Je regarde le vent

Les nuages flottent
Tout est si paisible
Mais où vont-ils?
Chercher le temps

Annick Proteau est née à Québec le 24 avril 1970. Elle passe son enfance et son adolescence à Saint-Gabriel-de-Valcartier puis s’établit à Québec à 18 ans. Elle élève ses deux filles et occupe différents métiers. Présentement, elle travaille comme auxiliaire aux soins de santé et services sociaux du CSSS de la Vieille Capitale depuis 11 ans. De par la nature de son travail, elle se déplace constamment dans la ville. Lorsqu’elle a un moment de répit, elle compose des poèmes depuis son poste d’observation : sa voiture.

Le soleil risque
une approche sur la courbe des fruits
le matin examine où il trempe les pieds
les stores laissent
passer le monde par petites doses
les désirs
(qui ont gardé leur aplomb)
réverbèrent au creux des bols

le ciel dans sa contention
brûle un à un les oiseaux
qui l'entraînent
comme un drap par les coins
les séditions tapissent les murs
la mémoire ordonne son fatras d'images
un jour comme les autres
où nous consignons
les heures vidées de toute résilience

la rue nous replie dans son casseau
nous cherchons avidement
des miettes miraculées
au creux de nos paumes
petite sauvegarde de l'espèce
finirons-nous jamais par nous rejoindre
à l'aveugle dans l'immensité?

Michel étourneau est né à Québec en 1959. Il habite la région du Bas-Saint-Laurent depuis une dizaine d'années. Il a publié jusqu'à maintenant sept recueils de poésie dans diverses maisons d'édition. Il explore les thèmes tels que l'enfance, les épreuves humaines et la quête de sens.

Aux derniers jours du printemps,
Ma traversée matinale du Highlevel
Est devenue déroutante,
Car des carcasses d’oiseaux
Jonchent les abords de la route
De pauvres petites dépouilles
De plumes et d’osselets
Qui ont abouti dans les égouts pluviaux.
Les restes de leur chair résineuse
Évoquent ceux des hommes des catacombes d’Evora.

Soudain un mauvais augure se dessine,
Lourd d’une menace, d’une malédiction :
Quatre ailes battant ensemble comme une seule,
Liées dans l’horreur d’un affreux viol.
Cette vue n’est certes pas destinée à mes yeux,
Car ses serres ont profondément pénétré
Dans le doux cadavre d’un pigeon aux yeux fixes.
Il virevolte, tournoyant et vrillant dans l’air
Le long des hauts murs de la ville
Où bat le pouls des pignons et des engrenages.

Le cri du faucon pèlerin devient si perçant
Qu’il fige des enfants qui jouaient,
Car son cri monocorde est plus aigu
Que la plongée en piqué d’un bombardier Stuka
Vers les ghettos de Varsovie déchirés par la guerre.

Ce faucon remonte à la verticale
Jusqu’au sommet d’une haute tour en béton
D’un vertigineux condominium urbain.
Il s’éloigne des abysses de l’oubli,
Survivant à notre toxique alchimie.


Traduction par Andrée Lacroix


Note au poème : Faucons pèlerins

À Edmonton, le pont High Level enjambe la rivière Saskatchewan Nord. La passerelle du pont s'élève à 50 mètres (164 pieds).

À l’heure actuelle, il y a 8 couples nicheurs de faucons pèlerins dans la ville d’Edmonton. En 1970, on en comptait qu’une seule paire dans toute la province.

D.S. Stymeist enseigne la poésie et la littérature autochtone à l’Université Carleton, à Ottawa. Il a publié des poèmes dans Prairie Fire, Steel Chisel, Ottawater, In/Words et ByWords. Ses essais et critiques ont été publiés dans des revues comme Studies in English Literature, EIRC, R & R, Cahiers Élisabéthains, RQ, Mosaic et Genre. Il est directeur de la publication de la micromaison d’édition Textualis qu’il a fondée. Il a grandi dans la réserve de la Nation crie d’O-Pipon-na-Piwin (South Indian Lake, Manitoba) et il travaille actuellement à la révision de Dead Reckoning, un recueil de poèmes qui explore les points de rencontre entre langue, culture et Histoire.

Passée l’amertume le vin des promesses s’arrondit
l’ironie des nécessaires apaisements coule
à voix basse sa plainte parmi les nœuds d’hier
fugitif demain se dérobe à toutes les envies
état d’égarement dans l’incohérente succession
des tableaux de guerres qui n’en finissent plus d’abstraire

Toute une liste d’imaginaires soudés par la brûlure
d’interminables chuchotements
aucune impulsion
nul besoin de savoir
des corps à peine ébauchés
au bord parfaitement inaccessible du vivant

L’autonomie de pensée ne suffit guère à déjouer
les plans les plus engagés pour brouiller la chair
au nom d’évidences déjà formulées
par l’érosion du souffle absolument

Plausible refondation du temps
au moyen de trahisons brèves
imparfait héritage d’une hésitation répétée
la pensée dépouillée de ses cadres les plus stricts
des clichés les plus obstinés

La déconvenue du choix reste une impasse à explorer

Voici l’enfant de l’intenable erreur du cœur
transparente sa nuque laminée de méprise
blanche sa destinée coupée du reste
entre l’air et l’ombre

Ainsi il lui a fallu naître au seuil et sans voix
mais il aura en partage de nouveaux équilibres
ponctués d’expressions aux accents de survie

Dominique Lauzon est né à Montréal en 1951. Depuis les années 1970, il participe activement à la diffusion de la poésie en tant que rédacteur, réviseur, correcteur d’épreuves et libraire. Il participe aussi régulièrement à des lectures publiques. Il est membre de la revue de poésie Exit. Il est l’auteur de neuf recueils dont deux ont été traduits en espagnol. Parmi les plus récents aux Écrits des Forges : Un livre une fois, paru en 2006, et, en 2013, Lettre du cœur et autres paysages.

je t’entends venir de loin l’air est plein
et je les ai ouvertes les oreilles mes pensées
sautent comme les écureuils
se courent après dans la cour
c’est bleuté dans tes yeux déjà
ou verdâtre brunâtre noir brillant
et sur le balcon
j’ai tassé chaises et table je vis
sous un couloir aérien
peut-être le hasard et mon désir
feront bien les choses te feront
sauter d’un avion
accrochée comme un sourire au visage
à un maudit beau parachute

Écrivain et animateur d’ateliers d’écriture, Martin Thibault a publié des recueils (poèmes, nouvelles), des romans et un essai sur la poésie (avec le philosophe Pierre Bertrand) aux éditions Le Noroît, Liber et Trois-Pistoles. Le recueil Les yeux sur moi a remporté le Prix Jovette-Bernier et a été lu en entier à la radio de Radio-Canada, de même que la pièce de théâtre Il poussera des ailes aux perchaudes, qui a aussi été montée au théâtre La Chapelle. Il est actuellement le poète de la cité de Montréal.

Si nous avions su que ce voyage serait notre dernier
Nous l’aurions préparé de la même façon

En montant l’escalier de la place d’Espagne à Rome
Nous avons eu la macabre curiosité

D’aller voir comment l’univers
S’appuie sur les joues et les lèvres
Du poète à son dernier souffle

Certaines choses devraient être cachées
Aux étrangers – même aux admirateurs

Quand mon âme aura commencé à remuer
Ses branches de pin alourdies
C’est ta voix qui l’aura émue

Ton pouce et ton index qui auront doucement placé
Des pièces de monnaie sur mes paupières enflées.


Traduction d’Andrée Lacroix

Originaire de Montréal, Vivian Vavassis vit actuellement à Ottawa et considère ces deux villes comme son foyer. Ses poèmes et ses essais ont été publiés dans plusieurs éditions des revues Arc, ottawater, PFYC, Montage, A Crystal Through Which Love Passes : Glosas for P.K. Page et Études en littérature canadienne, parmi plusieurs autres textes. Il y a longtemps, elle a co-fondé et produit un petit e-zine intitulé incunabula.

mais savent-ils seulement
l’appel insistant des voix sans bouche
savent-ils
le retrait si lent
des eaux du rêve
et puis l’âme et son acharnement
à repousser ton absence intarissable

savent-ils seulement
que je suis occupée
à retenir les dernières images
avant qu’un vent impatient
les soulèvent et les laissent choir
dans les barbelés de la mémoire

c’est à peine le matin de ta dernière chemise
c’est à peine l’aurore du premier jour sans toi

lorsque la peine sera consumée
je retournerai
en ces lieux
où nous allions ensemble
cueillir le souffle juste
et un peu de blé pour la faim

mais petit à petit
j’aurai repris goût
à la sève des arbres
et au lever du jour
sur la table d’écriture

la peine me paraîtra plus lointaine
et l’oeil comme une lampe
ajoutera ce qu’il faut de chaleur

le plaisir même
sera de saison
car j’aurai tout bu
de l’autre monde

Nicole Gagné est née à Montréal et y réside toujours. De 2002 à 2006, elle obtient plusieurs prix littéraires dont la mention du jury du prix Piché de Poésie (2002). Ses poèmes sont publiés aux Écrits des Forges dans la collection Poèmes du Lendemain. En 2006, elle fait paraître aux Éditions du Vermillon un recueil de poésie intitulé : Sunday Nights Blues et autres brumes. Elle a également publié des poèmes dans différentes revues ainsi que des haïkus dans des revues et des anthologies. Elle est membre de l’UNEQ.

Devant la maison aux briques usées
tu étrangles les noirceurs venues de l’enfance
ce que tu cherches tient plutôt de la lumière
d’une odeur de pain frais pendue à la mémoire
tu es venue jusqu’ici pour traquer le vacarme
jusque sous les planches d’une galerie pourrie
près   tout près
une enfant aux yeux fermés
cachait ses rêves sous un pyjama
entre la dent perdue et une plume d’oiseau
près   tout près
tu ouvres la bouche pour broyer les ténèbres
cet acharnement que tu avais
à polir la désolation comme un bijou ancien


des images de l’enfance glissent entre tes doigts
tu veux retenir ta rue
couloir étroit encombré de doutes
au bout de la rue maman c’est la fin du monde?
les carrés de ciel cousus aux toits
par des lambeaux de tôle
le bruit du vent dans les hangars
le consentement du matin
à ramasser des morceaux de lumière
le goût de juillet dans le ventre des fraises
les cordes à linge remplie des mémoires du corps


tu peux brûler le reste
en appeler encore une fois
à la plus simple beauté du monde

Lyne Richard et consacre la majeure partie de son temps à la création d’oeuvres littéraires et visuelles. Elle a publié neuf recueils de poèmes, deux romans Le bruit des oranges et Ne dites pas à ma mère que je suis vivant chez Québec Amérique, deux recueils de nouvelles Il est venu avec des anémones et Hurler sans trop faire de bruit chez QA et un roman pour ados, La nuit Woolf, toujours chez QA.

Festin parfait
je n’attends rien des couleurs
et pourtant

je n’attends rien
patience sous le bras
tel un pain immortel


Ce fauve tranquille
à la table des futurs
demi-monde en préparation

même les nuages
leur visage sur la baie
espace comble


Rien qui manque
le thé resté chaud
telle une pleine lune durable
et le temps à boire
indolore

tout le sable d’hier
laissé dans les souliers

il n’y a pas de début ni fin
mon dos-océan


Elle reste là
la mer
son ressac

le blanc
le bleu

on ne sait pas quelle éternité choisir


Je longe le printemps
ses rivages
leur vertige sans raison

jamais le même soleil
juste un dessin de ciel
sous un tas de feuilles mortes


Cadeau
brouillard
beaucoup d’espace entre les sons

ton absence
une simple clarté
sans paysage

Joanne Morency Joanne Morency vit en Gaspésie. Paraissait en février 2014 son cinquième livre, Ce bruit de disparition (Triptyque). Miettes de moi (Triptyque 2009) lui avait valu à Paris le prix du Premier recueil de la Fondation L.-A. Finances ainsi que le prix Jovette-Bernier–Ville de Rimouski. Anciennement psychologue, l’auteure s’intéresse aussi à la poésie en tant que vecteur de découverte et de mieux-être et elle donne des ateliers d’écriture en ce sens.

Je vis au cœur d’un pays perdu
dont pourtant je ne suis jamais parti
j’y suis né j’y mourrai
un pays qui n’est plus
mais qui partout me suit
je voudrais en sortir
que je ne le pourrais pas
on voudrait m’en chasser
qu’on ne le pourrait pas
il est parfois si petit
que malgré son fleuve et ses lacs sauvages
il n’est pas plus gros qu’une larme
et parfois si immense
qu’il s’étend sans fin
j’en ai pris possession à ma naissance
fier découvreur sortant du ventre de ma mère
comme d’une caravelle
venue de bien plus loin que La Rochelle
un pays pareil à celui
qu’en mon enfance j’ai bâti
au bord du lac St-Pierre
parmi les quenouilles et les roseaux
où j’enfonçais mes racines
dans le sol des légendes
pour que l’arbre de ma vie
y puise la sève de la poésie
un pays d’étés où mon ami le feu
descendait du zénith pour nager avec moi
un pays d’automnes où mes forêts intérieures
chantaient en flammes de toutes les couleurs
un pays boréal aux yeux de givre
soleils de verglas brûlant sur la neige
un pays où de gros flocons d’oies blanches
fondaient dans l’air pur du printemps
dans mon pays on est si fous de beauté
que les fleurs des prés se changent en hirondelles
et s’envolent sur des plumes de parfum bleu
si fous de musique
que les glaçons au bord des toits
sonnent comme un clavier de verre
sous les petits maillets du froid
si fous de magie
qu’on voit les arbres de janvier
se changer en harfangs géants
sous leur duvet de frimas
si fous d’amour
qu’on caresse la peau des jours
et que chaque rivière est une femme nue
qui sourit sur un lit de lumière
personne ne meurt dans mon pays
à chaque fête de famille
quelques-uns de mes ancêtres les plus lointains
même ceux de 1663
venus de St-François du Havre de Grâce
s’amènent avec leurs instruments
et se mettent à danser
s’il arrive qu’un jour
je perde mon pays perdu
je deviendrai pareil au sans-abri hagard
qui par les nuits d’hiver
au fond d’un cul-de-sac
parmi les détritus et les poubelles
n’a plus pour seule maison
qu’une sale boîte de carton

Pierre Chatillon est écrivain et compositeur de musique classique. Il a fait paraître une quarantaine de livres dont La mort rousse, L’homme aurore, L’enfance est une île, Le château de sable. Il a enregistré quatre disques : Air pour Claire, Les oiseaux, Le soleil, La victoire. Par ailleurs, il a créé, en 1998, le parc littéraire L’arbre de mots situé à Nicolet.

• www.pierrechatillon.com